So here they are, the craziest 48 hours of my life.
When my source gave me the scoop on Alberto Nisman’s death, I was writing a piece on the special prosecutor’s accusations against President Cristina Fernández de Kirchner, her (Jewish) Foreign Minister Héctor Timerman, two pro-Iran “social activists” and parliamentarian Andrés Larroque. I learned that Nisman had been shot dead in his home.
The vetting process wasn’t too tough because of my source’s incredible attention to detail. His name will never be revealed.
Two things stood in my mind: my source’s safety and people’s right to know what happened that day, though not necessarily in that order.
Of course, for both speed and the contagion effect, Twitter was the way to go. The information was so solid I never doubted my source, despite my one or two colleagues who doubted me because I only had 420 Twitter followers — a number now eclipsing 10,000.
As the night went on, journalists contacted me in order to get the news from me even more directly. The first to do so was Gabriel Bracesco.
Once I tweeted that Nisman had died, hundreds of people quickly retweeted the news and started following me. That was my first of many sleepless days.
“You just broke the best story in decades,” lots of people said. “You’re crazy,” was another take. Either way, nobody questioned that the situation was very grave.
The following days were marked by a government trying to create an official story. First, the head of state suggested a “suicide hypothesis,” then a mysterious murder. They of course were not to blame. In anything.


That week I received several messages from one of my oldest and best sources. He urged me to visit him, but in those crazy days I underestimated his proposal.
On Friday I was working at the Buenos Aires Herald.com newsroom when a colleague from the BBC urged me to look at the state news agency’s story on Nisman’s death. The piece had some serious typos but the message was even stranger: The agency quoted a supposed tweet of mine that I never wrote.

Bus to nowhere
I cursed in anger, adding amid the profanity: “I’ll tweet this and then they’ll see.” But I waited a few minutes to cool down and realized that this tweet was a kind of coded message.
So I bounced it off my friend, who said: “Get out now and go to Retiro,” Buenos Aires’ central bus station. “And come visit me. You have to leave the city.” It was around 8:30 P.M.
I was very lucky: When I arrived a bus would be leaving in two minutes. Where that bus was going I’ll never reveal either.
After several hours on the road, I arrived at the bus station, where I remained for a couple of hours. It turns out this was a big mistake: I think that was the place someone started watching me. But I didn’t realize it back then.
I didn’t want to stay too long in any one place, so I walked over to a gas-station joint nearby. My friend contacted me and said: “I’ll be there in 20 minutes.”
I was sitting around there for two hours or so when a very strange person came in. He wore jeans, a jeans jacket and Ray-Ban sunglasses. I noticed him immediately but stayed where I was. He was sitting two tables from me.
Suddenly I felt a finger on my neck and jumped like I never did my whole life.
“You’re a bit jumpy son” — it was my friend making one of his jokes. “You’re under surveillance; haven’t you noticed the intelligence guy behind you?”
“The one with the jeans and Ray-Bans?”
“Yeah.”
“What does he want?”
“Stay calm and look into my camera,” my guy said as he took my picture. Well, actually he took a picture of the intelligence officer, who left five minutes later. I have that picture here with me.
I then had to consider the best thing to do, because when an Argentine intelligence agent is on your tail, it’s never good news. He didn’t just want to have a coffee with me, that’s for sure.

Montevideo and Madrid
In any case, the decision came quick: I had to leave the country immediately. So I contacted one of my best friends, who got scared but understood the situation. We had to do it quickly, and I’m sure his efficiency saved my life. I will forever be grateful to him.
So I did it: I bought a ticket from Buenos Aires, to Montevideo, Uruguay, to Madrid to Tel Aviv.
I had to keep a low profile in order to get by the security forces. So I went back to the Retiro bus station — the scariest part of that long day. I was sure that if something happened, it would happen at the train station, a very dangerous place at night.
I had the feeling someone was after me and I’d get shot from some strange angle. But then I suspected my taxi driver even more. I figured he’d stray and take me off somewhere.
Meanwhile, text messages were sent to my two best colleagues, a friend and my mom. They were told where we would meet: Buenos Aires Airport. I couldn’t spend any time on the phone because I was being surveilled.
When my mother arrived she of course cried but remained calm. We discussed a few things and I told her to leave. Then my journalist friends came and we did an interview that has already hit Argentina’s top newspapers. I was flying back home, to Tel Aviv, as I always wanted to.
I have no idea when I’ll be back in Argentina; I don’t even know if I want to. What I do know is that the country where I was born is not the happy place my Jewish grandparents used to tell me stories about.


After I left Argentina I found out that the government was still publishing wrong information about me on social media. The Twitter feed of Casa Rosada, the Argentine presidential palace, posted the details of the airline ticket I had bought, and claimed that I intended to return to Argentina by February 2 — in other words, I hadn’t really fled the country. In fact, my return date is in December.
A tweet from the Presidential Palace showing Pachter's flight itinerary.
Argentina has become a dark place led by a corrupt political system. I still haven’t figured out everything that has happened to me over the past 48 hours. I never imagined my return to Israel would be like this.
Fuente: Haaretz.com

 ¿Por qué abandonó la Argentina Damián Pachter?
Por: Damián Patcher
Así que aquí están, las 48 horas mas locas de mi vida. Cuando mi fuente me dio la primicia de la muerte del fiscal Alberto Nisman, Yo estaba escribiendo un artículo acerca de la denuncia del fiscal contra la presidenta de la nación Cristina Fernández de Kirchner, su Canciller judío Héctor Timmerman, dos activistas sociales pro iraníes y el congresista Andres Larroque. Ahí supe que Nisman había sido baleado y estaba muerto en su hogar.
El proceso de verificación no fue demasiado largo debido a la increíble atención de mi fuente a los detalles. Su nombre jamás será revelado.
Dos cosas aparecieron en mi mente, la seguridad física de mi fuente, y el derecho de la gente a saber lo que había ocurrido aquel día, no necesariamente en ese orden.
Por supuesto para lograr velocidad y efecto contagio, Twitter era la forma elegida. La información era tan solida que nunca dude de mi fuente, a pesar de que uno o dos colegas dudaban de mi porque en ese momento yo solo tenía 420 seguidores en twitter, un número que ahora sobrepasa los 10.000
Mientras la noche transcurría, varios periodistas me contactaron para estar al tanto de las noticias de forma mas directa. El primero en hacerlo fue Gabriel Bracesco.
Una vez que tuitie la muerte de Nisman, cientos de personas rápidamente retweetearon la noticia, y empezaron a seguirme, esa fue la primera de varias noches sin dormir.
“Acabas de destapar la mejor primicia en décadas”, varios colegas decían, “Estas completamente loco” decían otros. De cualquiera de las dos maneras, nadie cuestionaba que la situación era muy grave.
Los días que siguieron estuvieron marcados por un Gobierno tratando de crear una historia oficial. Primero, la jefa de Estado sugirió una "hipótesis de suicidio" y luego un misterioso asesinato. Ellos por supuesto no tenían la culpa de nada.
Esa semana recibí varios mensajes de una de mis más viejas y mejores fuentes. Me urgía a visitarlo, pero en esos días de locura subestimé su propuesta.
El viernes estaba trabajando en la redacción del Buenos Aires Herald.com cuando un colega de la BBC me dijo que leyera la historia de la agencia estatal de noticias sobre la muerte de Nisman. El artículo tenía serios errores tipográficos pero el mensaje era aún más extraño: citaba un tuit mío que nunca escribí.

Un colectivo a ningún lado
Maldije enojado, agregando varios insultos y pensé “voy a tuitear esto y van a ver”. Pero espere unos minutos a que todo se calmara y me di cuenta de que este supuesto tuit era una suerte de mensaje encriptado.
Entonces se lo mostré a un amigo, quien me dijo: 'Andate ya para Retiro -la terminal de Buenos Aires- y vení a visitarme. Tenes que dejar la ciudad'. Fue alrededor de las 20.30. Tuve mucha suerte. Cuando llegué un colectivo salía en dos minutos. A dónde iba ese colectivo, tampoco lo revelaré jamás.
Después de varias horas viajando, llegué a otra terminal de colectivos donde permanecí varias horas. Resultó ser un gran error: Creo que fue el lugar donde alguien empezó a observarme. Pero no lo sabía en ese entonces.
No me quería quedar mucho tiempo en ningún lugar, asi que caminé a una estación de servicios que estaba cerca. Mi amigo me contactó y me dijo: 'Llego en 20 minutos'.
Ya habían pasado dos horas desde que me senté cuando una persona muy extraña entró. Tenía puesto jeans, una campera de jean y anteojos Ray-Ban. Lo visualicé enseguida pero me quedé donde estaba. Estaba sentado a dos mesas de distancia. De repente, siente un dedo en mi cuello y salté como nunca lo había hecho en mi vida.
Era mi amigo haciendo una de sus bromas: 'Estás un poco nervioso', me dijo y agregó: 'Te están vigilando, ¿no notaste al agente de inteligencia atrás tuyo?'
"¿El de jeans y Ray-Bans?"
"Si"
"¿Qué quiere?"
'Quedate calmado y mira mi cámara', me dijo mi amigo mientras me sacaba una foto. En realidad, le sacó una foto al agente de inteligencia, quien se fue cinco minutos después. Tengo esa foto conmigo.
Entonces tuve que considerar cuál era mi mejor opción, porque nunca es buena noticia que un agente argentino de inteligencia te este siguiendo. No quería tomar un café conmigo, eso seguro.

Montevideo y Madrid
En cualquier caso, la decisión fue rápida: tenía que abandonar el país inmediatamente. Me contacté con uno de mis mejores amigos, quien se asustó pero entendió la situación. Teníamos que hacerlo rápido y estoy seguro que su eficiencia me salvó la vida. Le estaré por siempre agradecido.
Entonces lo hice: compré pasajes de Buenos Aires a Montevideo, Madrid y Tel Aviv. Tenía que mantener un perfil bajo para esquivar las fuerzas de seguridad. Entonces volví a Retiro, la parte más aterradora del día. Estaba seguro de que si algo pasaba, pasaría en la terminal de colectivos, un lugar muy peligroso a la noche.
Sentía que alguien estaba tras de mí y que me dispararían de algún ángulo extraño. Pero después sospeché de mi taxista. Imaginé que me llevaría a algún lado. Mientras tanto, le envié mensajes de texto a mis dos mejores colegas, un amigo y a mi madre. Les indiqué donde nos reuniríamos: el aeropuerto de Buenos Aires. No podía perder más tiempo en el teléfono porque estaba siendo vigilado.
Cuando mi madre llegó estaba llorando pero permaneció calmada. Discutimos algunas cosas y le dije que se tenía que ir. Luego mi amigo periodista vino e hicimos una entrevista que ya estuvo en los principales diarios de Argentina. Estaba volando a casa, a Tel Aviv, como siempre quise.
No tengo idea de cuando regresaré a Argentina, no se siquiera si alguna vez lo haré. Lo que sé es que el país adonde nací no es el lugar feliz que mis abuelos Judíos me describían en sus historias.
Luego que deje Argentina descubrí que el gobierno seguia publicando información equivocada acerca mío en las redes sociales. La cuenta oficial de Casa Rosada, posteo una captura de pantalla del sistema de reservas del boleto que compré, y decía que yo volvería el 2 de febrero, en otras palabras, no me había ido en realidad. De hecho mi fecha de regreso es en diciembre.
Argentina se ha convertido en un lugar oscuro liderado por un sistema político muy corrupto. Todavía no he podido procesar todo lo que ha pasado en las pasadas 48hs. Nunca imaginé mi regreso a Israel de esta manera.